الكتابة سحر

إليهْ،

قرأتُ كلماتٍ جعلتْ كل ما في جعبتي يبدو تافهًا، وكأنني لم أعرف الكلمات من قبل، بل وكأنني لم أكتُب من قبل. تحدّث الكاتب عن حياة كأنها في عالمٍ موازٍ لن أتعرف عليه بأي زاويةٍ أو بُعدٍ أعرفه. عن أن روحه قد اختنقت بالكلمات وعاشت بها في الوقت ذاته. عن أن أفكاره خالية من الرغبة والرهبة. عن أن النوم هو شقيق الموت. وكل هذا في أسطر معدودة. تحدّث عن كل شيء، وأنا القارئ المذهول المشدوه الذي لا يملك إلا أن يقف أمام كل كلمة يحاول فهم طلاسمها. بعضُ الكُتاب مرهِقون منذ مقدمة كتبهم وحتى آخر كلمة في الكتاب، بل وحتى الغلاف الذي عادة ما يكون ليس بالهيّن هو الآخر.

عندما أفكّر في كاتب أحلم أن أكون مثله، أرى الكثير أمامي، وأولهم بلا منازع هو كنفاني، ثم يأتي البقية بترتيب لا يهم كثيرًا بالنسبة لي. ولكنني أريد أن أثور ثورة كنفاني وآخذ أفكار جوزيه ساراماجو ونثر مارجريت آتوود وشعر لويس بورخيس. أريد كل شيء، وأريد أيضًا أن أكون أنا في كتاباتي، وألا أستسلم لشبح الصمت الذي يطاردني أينما أكون.

الكتابة سحر.

ولهُ كلّ ما فيّ،

نون