On Loneliness والكُتب

Dear you,

This may be a long letter, so I hope you do not mind my rambling.

The last pages of an amazing book are always the loneliest pages ever. They are the pages no one wants to read because they, too, will feel so lonely after they have finished it. Books are life companions; they are the carriers of words, and silence. They hold life within them, and get us attached to people that never exist, or perhaps exist in a similar way, or in a parallel world. The last pages of a book are the 'end' of a journey one has spent days discovering. They give us answers in a world full of many unanswered questions. They give us hope and tear our hopes to pieces at the same time.
The last lines of a beautiful book are the angel of death in disguise, in a form of empty pages. They tell us that all the things in life, even fiction in life, must end. They steal away the characters we loved, the places we have visited emotionally yet never physically, they allow us to accept pain, and accept that all the great things in life must come to an end, including books.
The last word of a book is the word we stare at the most throughout the book. It is the death itself, of words, of sentences, of pages, of fiction, and an indication that we must go on. It hurts, but we must do it. Because even too much fiction needs real life sometimes, just like when real life needs fiction sometimes.
And in this loneliness, I can relate to everything.

--

إليكَ أنتْ،

هل سبق لي أن حدّثتُك عن الوحدة؟ ليس تلك الوحدة التي تحيط بنا عندما ينشغل الآخرون، ولكن عن الوحدة التي تتواجد مع وجود الآخرين. وحدة الحضور، وليس وحدة الغياب. في ظني أن وحدة الحضور هي أعلى درجات الوحدة، حيث لا يُطفئ أي وجود من حرقة الوحدة بداخلنا،  كما أن تكون قد فقدت شيئًا بالداخل، ولا تستطيع العثور عليه، أو كأن شيئًا ما مات بداخلك، أو احترق، فأصبحت الوحدة هي الدخان الأسود الذي لا ينطفئئ بأي شيء. 

وتنسى أن عكس الوحدة هو الأنس، تنسى ما هو، وتعتاد هذه الفجوة بالداخل التي لا يوجد لها علاج بشري. قد تكون جزءًا من النضوج، عند استيعابنا لأن وجود البشر في ذاته قد يكون هو مصدر الوحدة وسببها. لذا نتراجع ونتقهقر بداخلنا حتى نصبح لهؤلاء البشر كالسراب، يروننا من بعيد ولكن ما بداخلنا لا يُكشف أبدًا.  وهو جانب من ضياع الاطمئنان.

ومع الوقت تتضارب الكثير من المشاعر بالداخل، الوحدة مع الأنس والاطمئنان وغيابه وحضورنا في غيابنا عن من حولنا ومعهم. تتشتت داخلنا المفاهيم ولا نبذل أي جهد في العثور عليها، فنتعايش مع هذا التضارب الذي قد يولّد لنا تعاسة لا تظهر أحيانًا إلا عندما يكون الأوان قد فات.

أرجو أن تغفر لي تكرار زلّاتي في الحديث عمّا لا يجلب إلا ألمًا في الرأس، ولكن الوحدة تقتلني كثيرًا هذه الأيام ولا يخففها إلا أنت.

ولك كامل إخلاصي ووفائي،

نون

Yours faithfully and sincerely,

N.